Les coeurs en bois de Notre-Dame.

Elle est arrivée, la sainte vierge. Elle a eu chaud. Aux miches. L'y l'ont vu partir. L'y ont accompagnée. Elle a eu chaud.
Elle était seule. Elle arrivait de sa province. Boudiou, elle a eu chaud aux miches. Déjà que la galette était chaude à croquer, perdue dans son papier en papier. Vu qu'ils l'avait pas grand chose d'autre pour emballer au sortir du four quand la croûte fait crac crac et s'effrite; on dirait qu'elle va nous esploser entre les doigts, si peu qu'on la manipule. Elle avait du lait aussi, entre mi frais et mi-froid, dans sa bombonne; il était resté à température. Ils savent pas très bien combien c'est, mais c'est facile à reconnaître; c'est quand le lait a passé la nuit au frigo, c'est-à-dire depuis la fin de la journée d'avant, juste avant que le soir, y commence à tomber, jusque cinq, six heures, suivant quand le fermier a fini d'prendre son p'tit déjeuner, si y fait sa toilette avant ou bien après, s'il a la flemme, après il passe bien deux heures, il fait  pas bien chaud, à attendre au fond de la cour et trentevoire quarante cinq minutes, une heure devant. Après le camion passe et c'est bon dans les vingt minutes le client est servi. Pour le beurre, soit dit en passant, c'est pareil mais, y'a quelqu'un qu'a tourné dans les entrefaites ou je n'sais quoi. C'est pas dur, pourvu qu'ce soit bon.
Elle a monté la colline, la butte Montmartre ou je n'sais quoi, cahin caha. Elle aurait voulu être artiste. Mais, elle ne savait pas très bien quoi. La peinture -s'était salie-, le chant -à petites doses-, la musique -èsavait pas-. Y'avait guère qu'artiste de cirque -faut s'engager- qu'aurait pu l'accepter vu qu'è savait à peu près tout faire bien, d'un sens valait mieux, mais, finalement non. Elle avait pourtant lu qu'il arrivait des choses extraordinaires qu'aux artistes. D'ailleurs, les magazines en étaient pleins, c'est bien un signe. Elle savait pas si les autres femmes avaient remarqué, alors, elle s'est dit pourquoi pas elle, avant les autres; et puis, finalement, elles auraient pu se rendre compte, enfin peut-être pas si elle l'avait fait avant mais on ne sait jamais. "Et puis, passer avant les autres, très peu pour moi !"... Elle s'est dit que peut -être, un homme l'attendrait en haut, un artiste sûrement.
Arrivée, elle a défait son fichu rouge et s'est assise au premier banc qui a su accueillir son postérieur, pour récupérer. Il avait fallu redescendre la colline, c'était encore plus dur que d'monter, qu'elle disait partout, comme un fait sûr et indéniable et ça se vérifiait une fois de plus. "Une fois de plus...", postillonna t'elle avant de regarder son panier. "Enfin l'eau est là." Elle se leva, alla jusqu'à la porte de l'église, fouilla dans sa poche, pris son couteau et grava quelque chose sur la porte en regardant vers le fond, cherchant le regard du curé, comme le loup. Elle se dit : " A ma mort, mon petit fils viendra ici déposer un cierge pour le repos de mon âme... et je s'rai pardonnée pour ça !". Puis, elle cracha par terre...
Y parait que depuis, c'est une quadruple sainte. Pouah !...